"Um velho de 85 anos mora dentro de mim", me dizia um amigo. Nos últimos dias não consigo parar de pensar no velho dele, na frase, no que ela representa e o que significa. Pra mim e pra ele. E me pego agora, eu mesma, tentando fazer as pazes com quem mora dentro de mim.

Às vezes sinto como se não coubesse mais nada ou mais ninguém. Lotação esgotada.

E aí percebo que tenho de tomar medidas mais radicais. Tenho de fazer espaço. Limpar as prateleiras, tirar a poeira grudada nos cantos, dar adeus. Matar e morrer um bocado para que o novo possa nascer.

É. Porque diferente do meu amigo, não tenho só um velho de 85 anos que vive em mim. Do jardim de infância ao asilo, tenho um set inteiro de artistas de "novelas mexicanas" brincando de comandar com o espetáculo da minha vida!